Do amor que vivi, resta apenas uma poeira fininha. Basta um sopro, pra que ela toda se espalhe e grude no meu cabelo, na minha roupa, na minha pele. E não me larga mais. Brillha que nem purpurina.
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A mensagem que não vem
Há 2 semanas
Um comentário:
Amores vividos são sempre nossos. São a gente. Que a brisa sopre suave e doce por aí. :)
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