tag:blogger.com,1999:blog-9663742628911132622024-02-20T05:52:28.579-03:00FuzuêCris Carvalhohttp://www.blogger.com/profile/17987933969721325022noreply@blogger.comBlogger190125tag:blogger.com,1999:blog-966374262891113262.post-3668197435884898882009-12-26T12:31:00.002-02:002009-12-26T12:35:44.474-02:00<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhSvEirqwQq2PB419CPp6n1oQxikpEGAwaAIxUzVXpaVH7S2f1Ity-D6GvXCqYGUc8e6bNf-woWmIEd_ftIBxMtfvs3q9OxymgL3KihedKeYwm5zlX7-NoCVn9PTBPwIEYPBOvXkCgtCPE/s1600-h/1246729730610126.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 216px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5419552702120306050" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhSvEirqwQq2PB419CPp6n1oQxikpEGAwaAIxUzVXpaVH7S2f1Ity-D6GvXCqYGUc8e6bNf-woWmIEd_ftIBxMtfvs3q9OxymgL3KihedKeYwm5zlX7-NoCVn9PTBPwIEYPBOvXkCgtCPE/s320/1246729730610126.jpg" /></a> <span style="color:#999999;">Agora eu tou aqui ó: <a href="http://blog-chao-de-estrelas.blogspot.com/">CHÃO DE ESTRELAS</a></span></div><div align="center"><span style="color:#999999;">.</span></div><div align="center"><span style="color:#999999;"></span> </div><div align="center"><span style="color:#999999;"></span></div><div align="center"><span style="color:#999999;">um beijo e um queijo</span></div><div align="center"><span style="color:#999999;">.</span></div><div align="center"><span style="color:#999999;"></span> </div><div align="center"><span style="color:#999999;"></span></div><div align="center"><span style="color:#999999;">te espero lá</span></div><div align="center"></div><div align="center">.<br /></div><div align="center"></div>Cris Carvalhohttp://www.blogger.com/profile/17987933969721325022noreply@blogger.com18tag:blogger.com,1999:blog-966374262891113262.post-66804667012253912782009-12-09T22:07:00.004-02:002009-12-09T22:15:49.949-02:00<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdA1dHqqv0SdSkftdxp1AZq-LIiWalc9b9hNnszW5d2IqQXm3q_BmDKY87kreJnej48U83LRFtqcmnVfeitVl8UrlYaVwEypF85zSCVmBWBZ0wZSlSB6062pfFXijzzcCVZlZxdVTFl30/s1600-h/1255277355878993.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 254px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5413393251894451826" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdA1dHqqv0SdSkftdxp1AZq-LIiWalc9b9hNnszW5d2IqQXm3q_BmDKY87kreJnej48U83LRFtqcmnVfeitVl8UrlYaVwEypF85zSCVmBWBZ0wZSlSB6062pfFXijzzcCVZlZxdVTFl30/s320/1255277355878993.jpg" /></a> </div><div align="center"><span style="font-size:130%;color:#999999;">'Um futuro risonho </span></div><div align="center"><span style="font-size:130%;color:#999999;"></span> </div><div align="center"><span style="font-size:130%;color:#999999;">em direção à luz'</span></div><div align="center"><span style="font-size:130%;color:#999999;">.</span></div><div align="center"><span style="color:#339999;">[Cris, a que sonha]</span></div><div align="center"><span style="color:#999999;"></span></div><div align="center"><span style="color:#999999;">...</span></div><br />.Cris Carvalhohttp://www.blogger.com/profile/17987933969721325022noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-966374262891113262.post-2282776166690567792009-12-09T21:50:00.002-02:002009-12-09T22:05:18.595-02:00despedida<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRgXMyrOIpCnEQg7KeYtePRnMuylM_OSJHR7HPfpvSkLtJ9HhueSFfDFubF3n4e4zJPXYTzOXqUesgW2bJ90pVeT49W70L_yPo6tTwnZniG4wQ0Jrglt-meV-x_Lne9c0RosTOC_1ezmw/s1600-h/1250476497827946.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 242px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5413388676340404226" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRgXMyrOIpCnEQg7KeYtePRnMuylM_OSJHR7HPfpvSkLtJ9HhueSFfDFubF3n4e4zJPXYTzOXqUesgW2bJ90pVeT49W70L_yPo6tTwnZniG4wQ0Jrglt-meV-x_Lne9c0RosTOC_1ezmw/s320/1250476497827946.jpg" /></a> <span style="color:#999999;">hermana de constelação,<br /></span><br />é com peso nos ombros que venho lhe dizer: <span style="color:#666666;">'ficou heavy metal demais, tou dando o fora!</span><span style="color:#333333;">'Amanhã,</span> quando acordares, não encontrarás meu perfil. Não te assustes, é uma forma que eu inventei [a pouco] de enfrentar o mundo. Preciso ficar só. <span style="color:#66cccc;">Preciso olhar com os olhos de dentro.</span> Preciso ir buscar energia em outro lugar, não aqui. Aqui me faz mal. Aqui eu fico nas mediações do campo magnético daquele que tem fome de olhar. E por isso, preciso partir. Não nasci pra ficar estanque. <span style="color:#339999;">Sou rio que corre pro mar.</span> E em direção da luz, mais que tudo. O meu blog, encerro aqui. E deixo com ele todos os meus sonhos. Um dia eu volto. Inteira. Porque sou <strong>fênix.</strong> Mas te acompanho do alto ... pra não te deixar sozinha, nem em pensamento. Trocaremos diálogos por bolhas de sabão e, te mandarei <strong>boas vibrações,</strong> pelo vento.<br /><br />*A tantas outras hermanas e hermanos de constelação que me acompanham, há tempos, deixo o meus mais sinceros votos de felicidade, saúde e paz. Muita paz de espírito. E que 2010 seja doce, pra vocês e pra mim.<br /><br />E nunca se esqueçam: <span style="color:#339999;">é pelo sonho que vamos!</span><br /><br />Cris, <span style="color:#999999;">a que busca uma saída. </span><br /><br />beijo estalado=)<br /><br />.Cris Carvalhohttp://www.blogger.com/profile/17987933969721325022noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-966374262891113262.post-92216521666478933702009-12-08T19:53:00.003-02:002009-12-08T20:21:49.121-02:00das belezuras<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgX7_ucVx8WY-fV_urN6mDQMPO7B9eB9SrKtF8TWXww2tQc6nkptzZ5gwxZXIvMAwD488a6WOt8Qhj8Gu_5KmVLi4AIVC_tD2w21YqE2hYFjqHbkUaeOH0G4ZW7U5F5bsbE9pD9P5yVm90/s1600-h/1254155044465044.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 229px; DISPLAY: block; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5412987392243485426" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgX7_ucVx8WY-fV_urN6mDQMPO7B9eB9SrKtF8TWXww2tQc6nkptzZ5gwxZXIvMAwD488a6WOt8Qhj8Gu_5KmVLi4AIVC_tD2w21YqE2hYFjqHbkUaeOH0G4ZW7U5F5bsbE9pD9P5yVm90/s320/1254155044465044.jpg" /></a><br /><div align="justify">A moça era acostumada a ver<strong> beleza</strong> nas coisas mais simples, desde pequena - herança do avô. E aqueles olhos garimpeiros, ela não queria mais perder. Com eles, a vida ganhava novo sentido. Ela seguia seu rumo costurando <span style="color:#999999;">nuvens</span> e esticando <span style="color:#999999;">horizontes</span> com um olho só. Sem falar no buquê de <span style="color:#339999;">sorrisos</span> que ela plantava em todo lugar.</div><div align="justify"> </div><div align="justify"> </div><div align="justify">.</div>Cris Carvalhohttp://www.blogger.com/profile/17987933969721325022noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-966374262891113262.post-87843942624192251282009-11-29T16:02:00.002-02:002009-11-29T16:07:03.886-02:00para lídia<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLdn63UckdtXD7bHLjfZbaDZVFWDC2H_7w17nv7SPrGFgMxGavF4p4N1nF1B0M9ygSUtp8JObVEkSsB8KNlNKbEa9zuuwRezQp37RktJMznIURuH27EnULXhMWXiPU5huEYplGpFIH5tQ/s1600/tumblr_ks9axwD7NM1qza0s2o1_400_large.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; DISPLAY: block; HEIGHT: 200px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5409587736730576834" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLdn63UckdtXD7bHLjfZbaDZVFWDC2H_7w17nv7SPrGFgMxGavF4p4N1nF1B0M9ygSUtp8JObVEkSsB8KNlNKbEa9zuuwRezQp37RktJMznIURuH27EnULXhMWXiPU5huEYplGpFIH5tQ/s200/tumblr_ks9axwD7NM1qza0s2o1_400_large.jpg" /></a><br /><br /><br /><span style="color:#999999;">Pequeno bilhete para<br /><br />uma pessoa importante</span><br /><br /><br />Pegue um sonho e o lance de lá pra cá. Quero botar o meu mundo inteirinho dentro dele. Pra minha casa ser morada da Alice também. Aquela que eu te falo sempre. Que gosta das Maravilhas e das esquisitices que o mundo traz. Quero aprender a sambar até nos dias de chuva. Quero mais sim do que não. <span style="color:#339999;">Ahhh, Lídia, me manda tuas palavras bonitas. Me deixa sonhar!<br /></span>. </div><br /><span style="color:#999999;">Criiis, a que anda nas nuvens<br />.<br />sem mais nem porque</span><br /><span style="color:#999999;"></span><br /><span style="color:#999999;">.</span>Cris Carvalhohttp://www.blogger.com/profile/17987933969721325022noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-966374262891113262.post-12696368114981634892009-11-29T15:49:00.004-02:002009-11-29T15:57:27.815-02:00sonho bom<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiju_dKEcgltdLvzV7UK2dC7nobVQrigr0_1yMZmA083rNAnYGYu8pIRB3xjludlf3zqRRZoaEzWU1WR7Szkw8RD6h0EbdEkvxtlZy_aa4dYtPHJI1YeZk6DEuM-hv6y-qJxxf0gm5vIX8/s1600/MOA_1_~1.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; DISPLAY: block; HEIGHT: 143px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5409586126434559106" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiju_dKEcgltdLvzV7UK2dC7nobVQrigr0_1yMZmA083rNAnYGYu8pIRB3xjludlf3zqRRZoaEzWU1WR7Szkw8RD6h0EbdEkvxtlZy_aa4dYtPHJI1YeZk6DEuM-hv6y-qJxxf0gm5vIX8/s200/MOA_1_~1.JPG" /></a> São três da tarde. De um domingo por dentro. Faz sol. E a formosa jovem sozinha no mundo, outra vez. Olhos desimpedidos de chorar. Mas espiritualmente mansa. Não tinha sinais bons em sua testa. Mas ela sabia que aquilo ali era <span style="color:#339999;">nuvem que passa</span>. Dançava ao sol com a <strong>música de dentro.</strong> Foi como se a paz a tivesse tragado. E a fumaça, no fundo dos olhos, era pouco a pouco desembaçada pela lembrança dos sonhos mais limpos. Ela espera. E vira pó colorido no momento que 'o outro' dobra a esquina. Porque aprendeu que <span style="color:#339999;">a vida é feita de momentos</span>. E é isso que fica. As lembranças são tão lindas que deambulam com ela no jardim das doces sementes de girassóis que ela plantou na dor. Porque gosta de correr pelos campos e respirar o <span style="color:#999999;">perfume das flores.</span> Mesmo quando a vida dói. E tudo porque conhecia a palavra mágica, que abria as portas para a escadaria da paz. E seu halo azul, dirigia o <strong>olhar às estrelas,</strong> com passos fundos de quem não vai parar tão cedo. Ela quer o verde dos dias. Ela pensa que tem. Então é tudo verdade. E a luz da alegria lhe volta ao rosto. E dela, ela se serve com cuidado. E o estranho que tem fome de olhar fica, cada dia, mais hipnotizado com as suas cores. Porque ela é uma luz que ele deseja conhecer. Ela não derruba a montanha, ao contrário, abre uma fenda na rocha. E sopra ao vento a casca dourada do medo. Nos olhos, <span style="color:#339999;">um sim escondido</span>. Ela entende o recado. E o coração arqueado <strong>de paz </strong>se abre novamente para o horizonte tão sonhado. Aquele. De sorriso nos lábios.</div><br /><br /><span style="color:#999999;">Pipa-Cris. As que amam.</span>Cris Carvalhohttp://www.blogger.com/profile/17987933969721325022noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-966374262891113262.post-34872055740565862082009-11-25T19:08:00.005-02:002009-11-29T16:00:30.529-02:00na algibeira<div align="justify"></div><div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPQLht580sQDzVDHgyFHnAVFSCKph-OQZOJohgp8JBupoQgu1o-T11Jmj__Az0nxuRdQnT8q_RziAU_WhlXR4sF1m5kiN9hNNMlJBa0PVMdGM7KKvMEicItz3rbNTxkYPLcPJCaVNtCtA/s1600/3464831684_017f1fff81_m.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 240px; DISPLAY: block; HEIGHT: 204px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5408151353769076258" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPQLht580sQDzVDHgyFHnAVFSCKph-OQZOJohgp8JBupoQgu1o-T11Jmj__Az0nxuRdQnT8q_RziAU_WhlXR4sF1m5kiN9hNNMlJBa0PVMdGM7KKvMEicItz3rbNTxkYPLcPJCaVNtCtA/s320/3464831684_017f1fff81_m.jpg" /></a><span style="color:#666666;"> <span style="font-size:85%;">'Eu mesma não entendo minha enormíssima</span></span></div><div align="center"><span style="font-size:85%;color:#666666;">paciência de ficar à toa, só pensando,</span></div><div align="center"><span style="font-size:85%;color:#666666;">pensando e sentindo. '</span></div><div align="center"><span style="font-size:85%;color:#666666;">.</span></div><div align="center"><span style="font-size:85%;color:#666666;"></span></div><div align="center"><span style="font-size:85%;color:#666666;"></span></div><div align="center"><span style="font-size:85%;color:#666666;"><strong>[Adélia Prado]</strong></span></div><div align="center"><strong><span style="font-size:85%;color:#666666;"></span></strong> </div><div align="center"><strong><span style="font-size:85%;color:#666666;">.</span></strong></div><div align="center"><strong><span style="font-size:85%;color:#666666;"></span></strong> </div><div align="center"><strong><span style="font-size:85%;color:#666666;"></span></strong></div><div align="justify"><strong><span style="font-size:85%;color:#666666;"></span></strong></div><div align="justify"><strong><span style="font-size:85%;color:#666666;"></span></strong></div><div align="justify"><strong><span style="font-size:85%;color:#666666;"></span></strong></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify">Na algibeira da alma, ela carrega um monte de palavras bonitas. Tipo aquelas que ela ouviu da Adélia, um dia: <span style="color:#999999;">'Olha o céu, filha, sol, estrela, lua, o que arde e brilha é puro amor.'</span> E decidiu guardar. Gostava daquelas mais limpinhas, que intensificavam o voo. Botava todas elas num potinho de guardar segredos. E só as tirava dali quando era de grande precisão. Porque tinha medo de gastá-las. Dividir só dividia às vezes e, pra quem tinha mais precisão que ela. Hoje, ela decidiu soprar algumas ao vento. Certa de que cheguem ao ouvido daquele que tem fome de olhar. Só pra ver ele sorrindo pra ela. Isso é que é. Depois, se põe a cantar. E até cultivar hortênsias com jeito. </div><div align="justify">.</div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"><span style="color:#999999;">[Cris, a que sonha]</span></div>Cris Carvalhohttp://www.blogger.com/profile/17987933969721325022noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-966374262891113262.post-5897376965905039992009-11-19T20:18:00.005-02:002009-11-19T20:28:35.477-02:00voar de tanta boniteza<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBldhCNjcCJwGyHdgJETsSH3qzijg7sHlDwtPPLBE7cEoWChW3AN-_zvap5apnV5s-WoslvYDLMQvV-drgQuAyoD_hF9hvE1D4oO7t0hBiVn98rEymr_xwds2tWwNOyli3TZjcqdOgGKg/s1600/por+ai.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 268px; DISPLAY: block; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5405942829437197522" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBldhCNjcCJwGyHdgJETsSH3qzijg7sHlDwtPPLBE7cEoWChW3AN-_zvap5apnV5s-WoslvYDLMQvV-drgQuAyoD_hF9hvE1D4oO7t0hBiVn98rEymr_xwds2tWwNOyli3TZjcqdOgGKg/s320/por+ai.jpg" /></a> <span style="color:#666666;">'mais esperança nos meus passos<br />do que tristeza nos meus ombros'</span></div><div align="center"><span style="color:#666666;">.<br /></span></div><div align="center"><span style="color:#666666;"><strong>[Cora Coralina]</strong></span></div><div align="center"><span style="color:#666666;"><strong>.</strong></span></div><span style="color:#666666;"><strong></strong><div align="justify"><br /></span>A menina da saia de chita estava quase no fim da aula de inglês. E a única palavra que tinha conseguido aprender, aquele dia, foi “Help me”. É que ela achava bonito, assim, pedir ajuda em outra língua. Ela queria disfarçar o pedido de socorro. Ela tinha medo que alguém descobrisse o grito dela preso. Um grito seco, entalado na garganta. Feito caco de vidro. Porque na noite passada, ela teve um pesadelo horrível. É que ela viu um estranho que se aproximava dela. Ele parecia um vampiro. Ela ficou com medo. Decidiu não sair da sala de aula. Mas ele a fitava pela janela. Ela só pensava em como ia ser quando saísse lá fora. Decidiu abrir o código de Alice – é o guia que a conduz. Era só abrir e pronto. Já estava em outro mundo. É que no País da Maravilhas não há escolas com pessoas portadoras de cinismo nem maldade, e não tem vampiros te esperando lá fora. Lá, só tem casinha de boneca. É tudo tão bonito. Lá, gritos de horrores nunca chegam aos ouvidos. Ela passeia descalça. Ela corre sobre campos de girassóis livremente, dança à chuva e ao sol com a sua sombrinha. Ela usa uma saia de chita agarrada à cintura, presa por um cordão de fitas coloridas. E na cabeça uma tiara constelada de pedrinhas das mais variadas cores. Todo mundo anda de mãos dadas. É por isso que a menina da saia de chita adora aquela escola. Porque lá ela se arma com uma lâmpada mágica. E só vê paisagens. Ela vê o infinito preenchido com cores, música e emoções limpinhas. Porque lá, não é uma escola qualquer da vida real. É uma escola de sonhos. </div><div align="justify">.</div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"><span style="color:#666666;">Pipa-Cris. [As que sonham]</span> </div>Cris Carvalhohttp://www.blogger.com/profile/17987933969721325022noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-966374262891113262.post-13759691259483544752009-11-19T19:59:00.005-02:002009-11-19T20:34:30.802-02:00precisanças do dia<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIk9AfK9cf84h5fwNAuOQzoTeZSzAkZ4qV_0ibN24re9RFKx6gdbcTB_f_5iXvGQs7nmPMH4QkIJCKB-HuW91a4XXRvGDTaXyKFOr0BjxPzgScXGFZe9T8NTI7amkG-rOv8Q42RZ6ZFX8/s1600/3466694984_047ee7d106_m.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 240px; DISPLAY: block; HEIGHT: 160px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5405945373591283922" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIk9AfK9cf84h5fwNAuOQzoTeZSzAkZ4qV_0ibN24re9RFKx6gdbcTB_f_5iXvGQs7nmPMH4QkIJCKB-HuW91a4XXRvGDTaXyKFOr0BjxPzgScXGFZe9T8NTI7amkG-rOv8Q42RZ6ZFX8/s320/3466694984_047ee7d106_m.jpg" /></a>
<br /><strong><span style="color:#666666;">Prece pra deixar de escurecer:</span></span>
<br /></strong>
<br />'Pai, ô, Pai, manda fogo pra aquecer a alma, porque o frio, aqui, tá demais. Manda teus anjos alados, pras coisas boas chegarem depressa. Que o vento espalhe as sementes. Que o fruto seja sempre doce. E nosso halo, azul.'
<br />
<br />Fé é o que anda comigo!
<br /><div align="justify">.</div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"><span style="color:#666666;">'Porque a fé não costuma faiá'</span></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div></div>Cris Carvalhohttp://www.blogger.com/profile/17987933969721325022noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-966374262891113262.post-85006878471445092382009-11-14T13:09:00.002-02:002009-11-14T13:15:41.427-02:00do dia<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkvDPzMUlRC5Osqm7KVDTeQdzJKV3pgf_nYFDOJjwIT56cSkc8hsG2sxge5kZOeHZe_beJjAgeA9c4UBYMDNmU125syhA2_dmQdLZlQRSC86YpRCWNJAMG1dsvk_EU2KJ7j_CP8xANt7U/s1600-h/estrelinhas.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5403977453381329122" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 162px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkvDPzMUlRC5Osqm7KVDTeQdzJKV3pgf_nYFDOJjwIT56cSkc8hsG2sxge5kZOeHZe_beJjAgeA9c4UBYMDNmU125syhA2_dmQdLZlQRSC86YpRCWNJAMG1dsvk_EU2KJ7j_CP8xANt7U/s200/estrelinhas.jpg" border="0" /></a><span style="color:#666666;"> Põe um doce na ponta do anzol </span></div><div align="center"><span style="color:#666666;">e pesca uma lembrança.</span></div><div align="center"><span style="color:#666666;">.</span></div><div align="center"> </div><div align="center"><span style="color:#666666;"></span></div><div align="center"><span style="color:#666666;"><strong>[Cris,</strong> que sonha]</span></div><div align="center"></div><div align="center">.<br /></div><div align="center"></div>Cris Carvalhohttp://www.blogger.com/profile/17987933969721325022noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-966374262891113262.post-21042294973894801102009-11-11T19:51:00.005-02:002009-11-14T13:06:52.582-02:00para lídia<div align="left"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhHKEOq26tRH475H47oG_dUMxTKu7qMzGbcprhUmjxA2LB6mLfHFNjpSOiuJQ6puuvuNHIsgcwFUXtwUpsBakAUAAM13uHlKn1mRwfQDdRECGq9CXdEfZ535-0vl0ATwznvjsVbS8Uxb38/s1600-h/boceto-arte.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5402967347946062898" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 140px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhHKEOq26tRH475H47oG_dUMxTKu7qMzGbcprhUmjxA2LB6mLfHFNjpSOiuJQ6puuvuNHIsgcwFUXtwUpsBakAUAAM13uHlKn1mRwfQDdRECGq9CXdEfZ535-0vl0ATwznvjsVbS8Uxb38/s320/boceto-arte.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br /><span style="font-size:85%;color:#666666;">'Então eu virei pra ela e falei assim: ah, nada, boba, </span></div><div align="left"><span style="color:#666666;"><span style="font-size:85%;">também é assim, se der, bem, se não der, amém, </span></span></div><div align="left"><span style="color:#666666;"><span style="font-size:85%;">toca pra frente.'<br /><br /><strong>[Adélia Prado]</strong></span></span><strong> </strong></div><strong><div align="justify"><br /></strong><br />Ela é uma menina com uma flor - diria Vinicius. Mas eu digo mais. Digo, então, que ela é uma menina com uma flor e seus encantos. Tipo bruxa que faz magia pro bem. E ela é assim, mesmo fragmentada depois da luta, ela parece todainteira. Porque leva no bolso aquele monte de girassóis que eu lhe enviei por meio do vento. E nos lábios carrega, ainda, aquela prece poderosíssima: <span style="color:#666666;">'Andarei vestida e armada com as armas de São Jorge. Para que meus inimigos tendo pés não me alcancem, tendo mãos não me peguem, tendo olhos não me exerguem e nem em pensamento eles possam me fazer mal.'</span> E, assim, ninguém a alcança. Vai ver porque ela não é mesmo daqui. Veio de qualquer outro mundo distante, onde o coração pesa mais na balança. De um lugar onde se trocam carinhos na alma.<br /></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div>Cris Carvalhohttp://www.blogger.com/profile/17987933969721325022noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-966374262891113262.post-83947086023396200972009-11-07T09:45:00.006-02:002009-11-07T11:33:22.786-02:00diálogo 2<div align="justify"><span style="color:#666666;">Do que ela me falou:</span><br /><br /><strong>Pipa:</strong> Eu vou te pedir uma coisa.<br />Nunca mais me fale de amor.<br />Nem de Alice! [aquela das Maravilhas]<br />Por que mentiu pra mim, Cris?</div><div align="justify">Por que mentiu?<br /><br />Sangue.<br /><br />Todapartesangue.<br /><br /><span style="color:#666666;">Do que eu falei pra ela:<br /></span><br />Preocupa, não. Quando a gente perde uma das asas, a gente remenda e apara a outra. Às vezes se apóia na asa do anjo que mora ao lado. Outras tantas, se apega em rezas, versos bonitos, cantoria solta e sorriso largo. No começo parece dificil. Mas é só no começo. Depois a gente se acostuma e vai. Sem medo. E volta a ter gosto de sonho na boca. A hora que tu acordares, já estarás 50% refeita. Os outros 50 virão com o tempo. Mas só se ocê acreditar. E acredita com força. Porque se não acreditar, a gente morre de tristeza. E tira o pé do chão. Porque estamos carregadas de amor por todos eles. Ocê me entendeu? Eu sei que sim.<br /><br /><span style="color:#666666;"><span style="color:#000000;">'Te mando retalhos de amor'</span><br /></span><br />E fica bem. Remenda. Costura. Cola o que sobrou. Faz dos pedaços o teu vitral. E bota ele no sol pra aproveitar o reflexo. Depois faz mágica. E planta flor.<br /></div><div align="justify"></div><div align="justify"><br />A força vem de dentro. Eu sei que ocê consegue. Porque ocê é raçuda. E vai levar isso no braço. Dessa vez e outra e outra e sempre! </div><div align="justify">.</div>Cris Carvalhohttp://www.blogger.com/profile/17987933969721325022noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-966374262891113262.post-66267552563167180352009-11-05T19:06:00.004-02:002009-11-05T19:19:02.456-02:00contente<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgW6fhddpYc3uI4eEi4NEQvXvH_1NWxiZ6Iil1-6QcOtxeiqhvdCRgWBkKm2obEHcjIaufVDarQRdCmyqRE9gQbKe-sGkzV1zZpPkRdRJMtyqOV5fh1GRSzA8-AK1TiSBxzJ-aXOhzZ_p0/s1600-h/de+bra%25C3%25A7os+abertos+com+bal%25C3%25B5es.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5400730082376821714" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 154px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgW6fhddpYc3uI4eEi4NEQvXvH_1NWxiZ6Iil1-6QcOtxeiqhvdCRgWBkKm2obEHcjIaufVDarQRdCmyqRE9gQbKe-sGkzV1zZpPkRdRJMtyqOV5fh1GRSzA8-AK1TiSBxzJ-aXOhzZ_p0/s200/de+bra%25C3%25A7os+abertos+com+bal%25C3%25B5es.jpg" border="0" /></a><br /><div align="center"><span style="color:#666666;">A fada-pipa me falou de um jogo. Aquele que a Poliana inventou um dia. E eu voltei a florir por dentro. Acesa que nem vela de sete dias. Tudo por causa dela. Que me queria todainteira pra poder ficar inteira também. Me benzo. Te benzes. E seguimos fortes. Todasduas.</span></div><div align="center"><span style="color:#666666;">.</span></div><div align="center"><span style="color:#666666;"></span></div><div align="center"><span style="color:#666666;">[<strong>Cris</strong>, a que sonha]</span></div><div align="center"><span style="color:#666666;"></span></div><div align="center"><span style="color:#666666;">.</span></div>Cris Carvalhohttp://www.blogger.com/profile/17987933969721325022noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-966374262891113262.post-11262945086741870862009-11-05T17:17:00.007-02:002009-11-14T13:08:43.229-02:00about him<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDbwxsqUzX8QOqPxfDlYaaODagU4y74yZ1KW-bQShUFzBq3VsLMlf8rPxI9JrqbY0Df235NAVv4z6f-r4BXSt_a0w4xipqQLtgqQ9-fH38V_r5QeTnEqXRFb_hIh_F-HER6BKrslOAhEs/s1600-h/sol_no_rosto.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5400701498493008594" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 133px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDbwxsqUzX8QOqPxfDlYaaODagU4y74yZ1KW-bQShUFzBq3VsLMlf8rPxI9JrqbY0Df235NAVv4z6f-r4BXSt_a0w4xipqQLtgqQ9-fH38V_r5QeTnEqXRFb_hIh_F-HER6BKrslOAhEs/s200/sol_no_rosto.jpg" border="0" /></a> </div><div align="justify"></div><div align="center"><br /><span style="font-size:85%;color:#666666;">Xangô me mandou lhe dizer<br />Se é canto de Ossanha, não vá<br />Que muito vai se arrepender<br /></span></div><div align="center"><span style="font-size:85%;color:#666666;"></span> </div><div align="center"><span style="font-size:85%;color:#666666;"></span></div><div align="center"><strong><span style="font-size:85%;color:#666666;">[Vinicius de Moraes]</span></strong></div><div align="center"><strong><span style="color:#666666;"></span></strong> </div><div align="justify"><strong><br /></strong>É noite aqui. Dentro, só barulho de guizos de cobras e suçuaranas. Estrago é pouco pro que restou depois da chuva. As portas ainda batem que nem filme de terror. Mas o medo é só eu que sinto. E os estalos dos trovões que chicoteiam o céu fazem tremer os pés e a cabeça. É a voz dele me chamando. Tento repudia-lo com as mãos. Afasto. Grito. Mas é ao encontro dele que eu vou sem solução. Num timbre de voz que seduz as sereias e os desavisados. Canto de Ossanha. Depois, ele brinca de gato e rato com o coração. E faz moqueca com o que sobra dele. Serve de ensopado na mesa principal. Acompanhado de vinho e muito chantilii. Brinda e comemora mais outra sedução. Põe o prato no lugar de entrada pra servir de enfeite. Lá, já tem outros tantos. E o meu vou deixando de brinde. E eu o absolvo de um crime sinistro. Mesmo sabendo que será o meu prato que estará lá em poucos instantes. Mastigo. Mastigo. Mas antes do golpe, ele me embala numa rede de cores lindas. Numa atmosfera que cheira a alfazema, ele me põe pra dormir. </div><div align="justify"> </div>Cris Carvalhohttp://www.blogger.com/profile/17987933969721325022noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-966374262891113262.post-17534496345845664062009-11-02T16:07:00.002-02:002009-11-02T16:10:49.034-02:00Fica a dica<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgoI0cuzeDMgOnEQ6ejvqWgPs70KKxJR9_w0lR1owKReZRcZnJy7oyxNcTpT0bhPLok2KbCsnkwkHQpT-0Cf8JpsxHxoFz2Vi5x4xQeGu8bAN8MvVaP-PdRs3IlQyUSjPeRslKdhIoGCm4/s1600-h/borboletas_no_vestido.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5399569748503812674" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 159px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgoI0cuzeDMgOnEQ6ejvqWgPs70KKxJR9_w0lR1owKReZRcZnJy7oyxNcTpT0bhPLok2KbCsnkwkHQpT-0Cf8JpsxHxoFz2Vi5x4xQeGu8bAN8MvVaP-PdRs3IlQyUSjPeRslKdhIoGCm4/s200/borboletas_no_vestido.jpg" border="0" /></a> Faça mágica com o que fizeram com você. </div><div align="center">E dê um voo por cima.</div><div align="center">.</div><div align="center"></div><div align="center">[<strong>Cris</strong>, a que sonha]</div><div align="center">. </div>Cris Carvalhohttp://www.blogger.com/profile/17987933969721325022noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-966374262891113262.post-52725107193574657322009-11-02T12:07:00.003-02:002009-11-02T12:33:07.299-02:00diálogo<div align="justify"><span style="color:#666666;">entre Pipa e Cris:<br /></span><br /><br /><strong>Cris diz:</strong> dolorido-colorido! dor não combina com cor. eu sei. mas tou tentando. do lado de cá, asas quebradas e sonhos no bolso. e pras bandas daí? espero que o vento leve pra bem longe tudo o que te faça mal. e que lave o teu rosto renovando o brilho dos olhos e botando nele um sorriso maior. bem maior que antes.<br /><br />te abraço forte.<br /><br /><strong>Pipa diz:</strong> O coração virou folha seca. Só torça pro sangue secar. Secar logo.<br /><br /><strong>Cris diz:</strong> Um sopro daqui pra aí: com um emplastro poderosíssimo. Dizem que ressuscita até mortos. Principalmente o coração cansado de bater sem ser ouvido. Sara hoje. Sara agora. Eu te ordeno. E que te levantes do túmulo. Te dou a mão. E o meu pó de pirlimpimpim. </div><div align="justify">.</div><div align="justify"> </div><div align="justify"></div><div align="justify">E a <span style="color:#666666;">Pipa </span>ficou muda. </div><br />.Cris Carvalhohttp://www.blogger.com/profile/17987933969721325022noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-966374262891113262.post-82435836965811741172009-10-23T20:54:00.006-02:002009-10-23T21:50:22.618-02:00Crendices<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOkh1s_QN2dflc2ztKrKi9IJ-2KfMcRAK7xnh5JxCyVdsmkIGdeoQM6tB7AE07mZdi_xJS3ofrV8wogHOeuuZUoDA9OqXfH0hfiSuFzZl4-h1d2_bIXjdQZ-mnPMx_hJesck2iVQlPkGI/s1600-h/imposs%25C3%25ADvel.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5395942145340847186" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 123px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOkh1s_QN2dflc2ztKrKi9IJ-2KfMcRAK7xnh5JxCyVdsmkIGdeoQM6tB7AE07mZdi_xJS3ofrV8wogHOeuuZUoDA9OqXfH0hfiSuFzZl4-h1d2_bIXjdQZ-mnPMx_hJesck2iVQlPkGI/s200/imposs%25C3%25ADvel.jpg" border="0" /></a><span style="color:#666666;"> 'Talvez num novo outro, </span></div><div align="center"><span style="color:#666666;">o outro antigo voltará.'</span></div><div align="center"><span style="color:#666666;">.</span></div><div align="center"><span style="color:#666666;"></span></div><div align="center"><span style="color:#666666;"><strong>[Caio F.]</strong></span></div><div align="justify"><strong><span style="color:#666666;">.</span></strong><br />Pintou os lábios como se fosse pra guerra. E ia. Enfrentar o moço que usava de suas palavras ardilosas pra conseguir estilhaçar o que ela tem de mais bonito: a serenidade. Antes de sair de casa, jogou uma moeda no poço do quintal, aquele que ela sempre acreditou ser encantado. E ela foi descalça. Porque de salto ela se tornaria mais alta que ele, quase dois palmos. E isso o agredia ainda mais. Ele tinha de ganhar dela de alguma forma, mesmo sendo só na altura. Mas o motivo dela ter ido descalça não era esse, não. Ela queria mesmo era olhar bem nos olhos dele. Do escuro de dentro do olho até o arco-íris perdido. Ofendendo, assim, todo o seu interior de homem mesquinho. Que, com asas quebradas, tenta impedir os voos alheios, numa forma de vingança de sabe-se lá o que. Só que ao invés de levar a espada, ela levou o frasco de água benta. Que ela acreditava em milagres. E esperava que o tal moço se banhasse por dentro todinho e que daquela boca não saisse nenhum comando nem ludicice. Ela queria que saisse da boca dele muitas bolhas de sabão e fumaça de amor.</div><div align="justify">.</div><div align="justify"></div><div align="justify"><span style="color:#666666;">[<strong>Cris</strong>, a que sonha]</span></div><div align="justify"></div><div align="justify">.</div>Cris Carvalhohttp://www.blogger.com/profile/17987933969721325022noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-966374262891113262.post-40300275590804220062009-10-19T20:51:00.004-02:002009-11-02T13:37:50.345-02:00Dos sonhos.<strong><span style="color:#666666;"></span></strong><br /><div align="justify">Ela acordou sorrindo azul. Porque era a cor que ela sentia por dentro. Cheirava a ervas e flores do campo. Porque acordou assim, todacontente. Porque teve uma linda noite de sonhos. Sonhou que ocupava a cadeira da torre de comando. E que, de lá de cima, ela observava todos os passos dele. E controlava, também, os pensamentos e fazia de cada gesto dele, o mais bonito. Via-os, depois, correndo pela praia de mãos dadas. Como naquele filme que ela viu na televisão. Amor-perfeito, ela pensou. E fechou de novo os olhos. Queria sonhar como se fosse verdade. Descansa as retinas. Um beijo.<br /><br /><span style="color:#666666;"><strong>Cris,</strong> a que sonha!</span></div><div align="justify"><strong></strong></div><div align="justify"><strong>.</strong></div>Cris Carvalhohttp://www.blogger.com/profile/17987933969721325022noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-966374262891113262.post-64986014041883576432009-10-18T23:34:00.004-02:002009-10-18T23:52:12.069-02:00devaneios<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjg7yWmB9gW3SHnf8VxcVfF17ul9qITa41ymuPydeEomSffVhcIKLFbYh4eDCakmTSE9zaej2HVtDK4EubpeaOT0QOpgHibPvnYLLgH1vx7vDdJs18PLOc7Scfvt3F9m6hD8j_IS1dkNcI/s1600-h/OQAAAFwNsdblSWTHwKknKLkjHniIppbqVz103dZE81WCSgxZgR2YkmyCZPJEKrZaoEKdpz5HNJpSk71Q1hdkux5t0fIAm1T1UJf4URUgk1FZLMu2kaurek1n61Ln.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5394119042842208642" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 178px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjg7yWmB9gW3SHnf8VxcVfF17ul9qITa41ymuPydeEomSffVhcIKLFbYh4eDCakmTSE9zaej2HVtDK4EubpeaOT0QOpgHibPvnYLLgH1vx7vDdJs18PLOc7Scfvt3F9m6hD8j_IS1dkNcI/s200/OQAAAFwNsdblSWTHwKknKLkjHniIppbqVz103dZE81WCSgxZgR2YkmyCZPJEKrZaoEKdpz5HNJpSk71Q1hdkux5t0fIAm1T1UJf4URUgk1FZLMu2kaurek1n61Ln.jpg" border="0" /></a> <span style="color:#666666;">' não como se pedisse licença para entrar</span></div><div align="center"><span style="color:#666666;">num lugar que não lhe pertencia, </span></div><div align="center"><span style="color:#666666;">mas ocupando o espaço </span></div><div align="center"><span style="color:#666666;">que lhe era destinado. '</span></div><div align="center"><span style="color:#666666;">.</span></div><div align="center"><span style="color:#666666;"><strong>[Caio F.]</strong></span></div><span style="color:#666666;"><strong><div align="justify"><br /></strong></span><br />Mas você é muito ruim mesmo, menina. Fez arte outra vez. Ele tentou desacelerar a moça tensa da poesia anterior. E se dirigiu a ela com uma voz arrastada como se pensasse. Não disse nada de decoroso. A menina sentiu um nó na garganta com a sua agressividade nervosa. Dessa vez o coração explodiu. Kabum! Da última vez ele trajava um preto rígido. Usava um par de calçados pesados e assustadores, que mais pareciam botas de combate. Mas ele tem também um chinelo franciscano. Seu rosto é pálido como um abajur nazista. Ele lembra uma porta opaca de filme de terror que abre e fecha de repente. Mas não pensem o pior... Havia uma cortesia refinada naquilo. Isso não vai dar certo. Ela não é domesticada. Refiro-me a qualquer coisa excessiva e destemperada. É que ela ama demais. Escreve demais. Sorri demais. Chora demais. Se esforça demais. Seduz demais. Cale a boca, criatura. Você grita como um animal sardento, que busca reconhecimento. Se não parar de falar, não vou conseguir terminar a história! O amor está a um passo do túmulo. Não há pior ruído que o silêncio. De sorte que daquela beleza toda não vai restar muito. Ele já tem cabelos brancos. Algumas décadas a mais de rugas e ele vira um amontoado de pelancas. E não vai ter esse olhar lustrosamente faminto. Que encara o espelho com tranquilidade enganosa. Ordinário. Vai parecer um bruxo acompanhado de um séquito de criaturinhas e demônios da artrite. Um velho ranzinza que escuta vinil e relembra os bons tempos. Mas é isso que ela ama nele. Essa juventude grisalha. Essa coleção de pensamentos engenhosos que saem dos seus poros em tons marfim ou nude. Ela o olha com firmeza. E intrigada. Só pensa numa coisa. Pra onde ele vai quando ela se afasta? Ela impostou a sua voz parisiense. E resolveu sair de casa. Usou uma roupa desinibida. Ela poderia ter qualquer um naquela noite. Mas pensava no avarento da torre de controle. Enfadonho. Cinza-Chumbo. Desbotado. Porque o que ela quer mesmo, é uma daquelas grandes histórias de amor que passam na televisão.</div><div align="justify">. </div><div align="justify"></div><div align="justify"><span style="color:#666666;">[ela - a Pipa - <strong>que me lê</strong> - e pra quem quiser conferir,</span></div><div align="justify"><span style="color:#666666;">o blog dela é: <a href="http://agentepodiasevernoar.blogspot.com/">a gente podia se ver no ar</a>]</span></div>Cris Carvalhohttp://www.blogger.com/profile/17987933969721325022noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-966374262891113262.post-82288058724019722302009-10-18T13:59:00.005-02:002009-10-18T14:28:29.677-02:00segredos<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwQJSY3duJa5w-rQ_yK_zmZu4JAoId93VSuLsBm5mYvRrZLxL8QhnGgMX909qqfQint9COpQJYJTJRoyi4tRfMUmKwQDqGt6oRse_cblNXgUDpuaUEgKk__fKaHn6rWVkY2ch_VWDZ6Ts/s1600-h/starfall.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5393971190960946706" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 166px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwQJSY3duJa5w-rQ_yK_zmZu4JAoId93VSuLsBm5mYvRrZLxL8QhnGgMX909qqfQint9COpQJYJTJRoyi4tRfMUmKwQDqGt6oRse_cblNXgUDpuaUEgKk__fKaHn6rWVkY2ch_VWDZ6Ts/s200/starfall.jpg" border="0" /></a><span style="color:#666666;">'porque afinal o resto do caminho</span></div><div align="center"><span style="color:#666666;">não só estava traçado como</span></div><div align="center"><span style="color:#666666;">era inabalável.'</span></div><div align="center"><span style="color:#666666;">.</span></div><div align="center"><span style="color:#666666;"></span></div><div align="center"><span style="color:#666666;"><strong>[Caio F.]</strong></span></div><div align="center"> </div><br /><br /><div align="justify">Arranhou um sol nas cordas do violão. Depois fechou os olhos pra que as ideias madurassem mais rápido e pudessem ser colhidas bem de manhãzinha, antes da missa. Dentro, bem Caio: <strong>'minha fantasia ultrapassa tua dança.' </strong>E se lembrou daquela velha canção da Rita que eles costumavam ouvir juntinhos: 'A gente faz amor por telepatia'. Mas no caso deles, trocava-se o amor pelas brigas. Foi aí que ela abriu os olhos, queria pensar nisso não. Porque, ontem, ela só queria era paz. Dentro-fora. Por isso correu pro seu esconderijo secreto. Lá, ninguém a alcançava. Lá, não existia picada de insetos nem coisas ameaçadoras. Levou pra lá, também, o violão. Arranhou outra nota. Tragou um cigarro e soltou uma fumaça de amor. Mas era por ela mesma. Merecidamente. Por ter sido, durante 26 primaveras, companheira dela mesma. E pensou que sim. Muitas vezes que sim. E nada ameaçava. </div><div align="justify">.</div>Cris Carvalhohttp://www.blogger.com/profile/17987933969721325022noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-966374262891113262.post-65012226127162670112009-10-17T20:08:00.009-03:002009-10-17T23:10:20.415-03:00ela, a Pipa<div align="center"><strong><span style="color:#666666;"></span></strong><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqx180dolzSUclLT9lLaProB0zvML0KV13D2PdeeDDsHVKRjqFxpwQCyIbeQs-66SHgAlhU4Efvc0D_n5E5GYAb7sTV9sMTLf5iJs2Am79iZgNmcwSh9ESlMCK9jCAGz1a1GmBTDAZVrk/s1600-h/a_piece_of_heaven_by_buhoazul.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5393710640043624338" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 167px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqx180dolzSUclLT9lLaProB0zvML0KV13D2PdeeDDsHVKRjqFxpwQCyIbeQs-66SHgAlhU4Efvc0D_n5E5GYAb7sTV9sMTLf5iJs2Am79iZgNmcwSh9ESlMCK9jCAGz1a1GmBTDAZVrk/s200/a_piece_of_heaven_by_buhoazul.jpg" border="0" /></a></div><div align="justify"></div><div align="center"><span style="color:#666666;">'Uma das coisas mais maravilhosas<br />da vida é que o aprendizado é contínuo,<br />a gente está sempre aprendendo<br />alguma coisa.' </span></div><div align="center"><span style="color:#666666;">.<br /><strong>[Clarice Lispector]</strong></span><strong><br /></strong>.</div><div align="justify"><br />Debaixo de um céu azul, a menina brincava de contar estrelas. Enquanto isso, no rádio, tocava uma música que ela não ouvia há séculos. Desde que. E tudo pra ela pressagiava. O som do vento quando batia na janela. As nuvens que se formavam em desenhos geométricos. O girassol que nascera sem ser plantado. E ela sempre esperava pelo lado bom das coisas. Ela sempre esperava que. Porque aprendeu a disciplinar os pensamentos mais rebeldes e a torcer as nuvens negras que se formavam, vezenquando, até fazê-las chover uma chuva- fina -colorida. E pra isso ela deu nome. É estado de <strong>en-can-ta-men-to.</strong> </div><div align="justify"></div><div align="center">.</div>Cris Carvalhohttp://www.blogger.com/profile/17987933969721325022noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-966374262891113262.post-88074924173679711392009-10-15T20:25:00.001-03:002009-10-15T20:29:13.456-03:00<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFNZiVC2kzjuVvT7Rs_VmvA98jE4IWHtAMYEc_tJWXVDc7pi6zCq-qYXxiwFQzumEBl51Lws9Cjww1jHchpBDdzI_rrJKfdJqyPYiyE8Ui_DyDnsLIyKtTXhoiuY1fceYaG_unacCVv_8/s1600-h/3767646589_24de1ae61d.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5392972222292006562" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 150px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFNZiVC2kzjuVvT7Rs_VmvA98jE4IWHtAMYEc_tJWXVDc7pi6zCq-qYXxiwFQzumEBl51Lws9Cjww1jHchpBDdzI_rrJKfdJqyPYiyE8Ui_DyDnsLIyKtTXhoiuY1fceYaG_unacCVv_8/s200/3767646589_24de1ae61d.jpg" border="0" /></a></div><div align="center">. </div><div align="center">Falta não.</div><div align="center">.</div><div align="center">Falta nem.</div><div align="center">.</div>Cris Carvalhohttp://www.blogger.com/profile/17987933969721325022noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-966374262891113262.post-17637879894936984842009-10-15T20:17:00.002-03:002009-10-15T20:20:20.147-03:00Carta<div align="justify"><strong></strong> </div><div align="justify"></div><div align="justify"><span style="color:#666666;"><strong>Ao Anjo Pálido</strong>, dono de todas as artes</span></div><div align="justify"><span style="color:#666666;">.</span></div><div align="justify"> </div><div align="justify"></div><div align="justify">Entonce foi anssim que tudo começô? Uma gota de mer e o amor se fez. A vida ficô linda de uma hora pra otra. E o jardim tão fremoso que dava gosto. Dipois, ocê cansô de vê tudo certim, tudo tão alinhado que resorveu aprontá uma arte. Daquelas de criança matreira que acha graça é na desgraça dos otros. Foi aí que trocou o mer pelo sar. As coisas desandaram e o mundo virô de ponta cabeça. O amor murchou que nem pranta que fica direto no sor. Sem trato. E veio a fenecê. Caiu-se mortinho da silva. Sem mais nem porque. E, daí de cima, ocê aplaudia, anjo marvado! E eu achando que eu devia de merecê tudo isso, por ter sido sempre uma pessoa das avessas. Deve de sê castigo dos deuses - a mãe dizia - ocê é muito ruim, menina. E por um bocado de tempo, acreditei nisso mais que tudo. Acabei ficando jururu. Quase que doente da alma. Mas acontece que otro anjo apareceu e resorveu devorvê o mer que ocê me tirô. O sor vortô a brilhar onde antes era só chuva. E eu até que prefiro anssim. Porque dipois da chuva o sor é mais bonito. E no meu jardim tem bem mais frô que antes. E que num morrem nunca, nunquinha.<br /><br /><strong><span style="color:#666666;">[Cris, a que sonha.]</span></strong> </div>Cris Carvalhohttp://www.blogger.com/profile/17987933969721325022noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-966374262891113262.post-37099040003541325232009-10-14T21:23:00.009-03:002009-10-15T19:58:24.854-03:00das importâncias<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_f9BpU7r2QSULnykwnRzj_DH4bTZnNOy118sPW8IJoWegZbHg72ObW8h3fE43MdyttGhW2Ic8dw-6bvimnB_vkPXO74chyphenhyphenbnLV93wrGTR63rdVO-iq6b5knmYG1vzlgSaQVechLuY_9o/s1600-h/3621381292_e533ef56bb_m.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5392623628363520674" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 133px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_f9BpU7r2QSULnykwnRzj_DH4bTZnNOy118sPW8IJoWegZbHg72ObW8h3fE43MdyttGhW2Ic8dw-6bvimnB_vkPXO74chyphenhyphenbnLV93wrGTR63rdVO-iq6b5knmYG1vzlgSaQVechLuY_9o/s200/3621381292_e533ef56bb_m.jpg" border="0" /></a>
<br /><div align="center"><span style="color:#666666;">' é como se eu visse o céu, planetas, cometas,</span></span></div><div align="center"><span style="color:#666666;">constelações (...) basta estender a mão'</span></div><div align="center"><span style="color:#666666;">.</span></div><div align="center"><strong><span style="color:#666666;">[Caio F]</span></strong></div><div align="center"><strong><span style="color:#666666;">.</span></strong></div><div align="center"></div><div align="justify">Mas a senhora é tão moça ainda. Tão aquém de todo começar. E já está tensa como um canivete enferrujado. Isso é culpa do ordinário que tem fome de olhar. Bem sei. Toda vez que ele some, ela aprende a balançar as horas, assaltando-as com sopros de porquês. Ela estava deitada sobre uma espreguiçadeira, forrada com um tecido grosseiro de padrão xadrez desbotado, com braços largos de carvalho envernizado que o “Chico” consertou pra ela. Mas ela pensa mesmo é no outro. Usava um óculos bifocal de lente grossa, presente do avô. De mais de... isso mesmo, setenta anos atrás. Quando menina gostava de apoiar os olhos naquelas lentes para tentar sentir como era ser adulta. E hoje. Depois de grande. Ela ainda tem os mesmos olhinhos bonitos de beleza passada. Como eles estão ficando cada dia mais lindos, meu Deus!. Mas eu sei o porquê. E não conto. </div><div align="justify">.</div><div align="justify"><span style="color:#666666;">[ela me adivinha - quem? A Pipa]</span></div><div align="justify"><span style="color:#666666;">.</span></div></div>Cris Carvalhohttp://www.blogger.com/profile/17987933969721325022noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-966374262891113262.post-52681080015222733492009-10-14T21:18:00.006-03:002009-10-15T20:00:22.490-03:00urgências<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhEjpQwuVoK2e4ixksRHAqZf2HMLM0y-6NCxLV51DRd4HuecWAcHJ_kPZgJKOZEJuhgc-aTILODyg-2wB8BLjDPN_fK5JHiOQH-uRoae9y6i5bHXWwlw_E8bGzNKlms5bhXbC64cuYD9fY/s1600-h/fEsAiair4poxx2elVINwxLOKo1_400.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5392614871360978530" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 132px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhEjpQwuVoK2e4ixksRHAqZf2HMLM0y-6NCxLV51DRd4HuecWAcHJ_kPZgJKOZEJuhgc-aTILODyg-2wB8BLjDPN_fK5JHiOQH-uRoae9y6i5bHXWwlw_E8bGzNKlms5bhXbC64cuYD9fY/s200/fEsAiair4poxx2elVINwxLOKo1_400.jpg" border="0" /></a> </div><div align="center"><span style="color:#999999;">'</span><span style="color:#666666;"> ... foi quando levei as mãos à parte de </span></div><div align="center"><span style="color:#666666;">baixo da guilhotina para erguê-la ... '</span></div><div align="center"><span style="color:#666666;">.</span></div><div align="center"><span style="color:#666666;"></span></div><div align="center"><span style="color:#666666;"><strong>[Caio F.]</strong></span></div><div align="center">.</div><div align="center"> </div><div align="center"></div><div align="center"><strong><span style="color:#666666;"></span></strong></div><div align="justify">Agora ela tá esfuziante. Fosforescente, gente. Mas falta o arremate final. Com linha de brilhante. Estou terminando de costurar os olhos de fora. Pronto. Costurei. E agora ela se pergunta: Quem sou eu? E nos olhos de dentro, com originalidade iconográfica: Agora a Cris é uma gaivota. Ela voa tão alto. Que suas asas farfalhantes parecem roçar o teto azul do céu. Viu só? <em>Lá embaixo um feixe de asas ampara a nossa queda. </em></div><p><br /><span style="color:#666666;">[pelas mãos da Pipa, a que voa</span><span style="color:#666666;">]</span></p><p><span style="color:#666666;">.</span> </p>Cris Carvalhohttp://www.blogger.com/profile/17987933969721325022noreply@blogger.com1